Stoned Sheep

O Poeta

2009-09-13T18:37:00.002+01:00

Uma casa pintada com cal branca, olhava através de janelas emolduradas em rodapés azuis, uma linha dourada de planícies. Lá bem adiante, meia dúzia de fardos de palha expostos ao sol e um caminho de onde alguém olhava a casa com a mão direita esticada por cima das sobrancelhas. Ali, dizia-se, vivia um poeta que fez da sua solidão, loucura. Numa noite de tempestade, o vento levou os manuscritos da sua essência, procurou nas estrelas, mas apenas encontrou o consolo de um verso desenhado pelo sorriso de uma criança, escavou a terra seca até que fosse barro conservado pelo suor do pastor, Voou nas asas duma folha de Outuno, até encontrar a chuva de Novembro, mergulhou numa fogueira de escuteiro e nadou num cardume de histórias; Aventuras temporárias representadas por palavras digitais, era assim que o poeta as descrevera, as sentira, na verdade. Estoico pensar que o fez hibernar num transe eterno. A tinta e o pergaminho ainda estavam em cima da escrivaninha quando o poeta se perdeu num caminho que atravessara cada lugar seu. Insano, cego e vazio, assim morreu o poeta.

Texto:Carlos Rodrigues

Camões diz: lol

2009-09-13T18:31:00.001+01:00

Tenho reparado desde há algum tempo a esta parte que uma das modas dos criadores/autores se prende com a exploração do mundo sobrenatural. Até aqui tudo bem, embora eu considere que também já é exagerado, ao ponto de se tornar repetitivo, come-se demais e depois quase que se vomita, mas isso não é de todo o mal maior, antes fosse. Há uns dias acabei de ler o romance "A História de Edgar Sawtelle", aclamado por muitos o romance do ano de 2009, escusado será dizer que comecei a explorar a obra com enorme curiosidade, Lendo a sinopse, o que o autor e editora nos prometem é um enredo sério, adulto, coerente, ideia que a meio se desmorona por completo com a aparição de um ser sobrenatural trazido da terra dos mortos sob a forma dos elementos naturais. Ora bem, não fosse a mestria com que o Sr. Wroblewski escreve e descreve a relação humana com os nossos amigos caninos, eu teria desistido de ler a obra.Isto para justificar o quê? Para dizer que hoje em dia os autores criam "mundos" que são verdadeiros becos sem saída: Quando não lhes ocorre uma ideia lógica e verosimil para a continuação (justificação) da narrativa, ora "cá vai disto", e enveredam pelo caminho mais fácil: O do sobrenatural.
Não vamos juntar alhos com bugalhos, O "Senhor dos anéis" do Genial Tolkien é um mundo repleto de Fantasia, é certo, mas o leitor/espectador sabe o que esperar quando gasta as suas poupanças numa obra do género, ou pelo menos deveria saber, os trailers, sinopses e as críticas quando bem feitos ainda servem para alguma coisa. As amostras não precisam, nem devem contar tudo, mas é indispensável que a demonstração apresentada seja fiel ao produto integral . Quando se propõe um argumento credivel, e depois nos é apresentado um conteúdo com espiritos, unicórnios e bichos papões, até o menos céptico dos individuos tem o direito de se sentir enganado. Aquele que não se sente enganado nesta situação é aquele que desfruta dum leque de opções muito reduzido, é o cliente comodista a quem podem servir veneno em vez de àgua que ele nem nota a diferença. É aquele que caminha ao estilo "Zombie" no meio da multidão à procura de carne. É aquele que deixou distinguir o bom do mau, é aquele que segue o caminho desejado por esses "senhores" que defendem a cultura e ao mesmo tempo a espezinham, a humilham, a não-fazem.
Acreditar que Moisés separou as àguas do mar; sim respeita-se, acreditar que nos oceanos existiam as mais estranhas e temiveis criaturas, compreende-se que tivesse acontecido, mas já passou mais de meio milénio; acreditar no pai natal é bestial, mas infelizemente passa. Então para esses "senhores" que procuram as soluções mais facéis, que por vezes até estragam guiões com potencial, tudo para ganhar mais uns tostões, que para nós seriam uns bons milhares, não é demais pedir um pouco de respeito para com aqueles que esperam até ao final do mês para ir ao cinema ou para comprar um livro. Não atirem areia para os olhos dos outros.

Texto: Carlos Rodrigues

Gajas Nuas a Dançar o Tirolês

2009-08-22T19:47:00.007+01:00

Peço desculpa pela minha ausência por estas terras, entretanto lavradas (e muito bem) pelo meu caro amigo Manuel Valente. Fica a promessa que em Setembro vou regressar em grande. Entretanto fiquem com a história completamente absurda de Bubakar. Comentem. Continuação de boa época balnear
Cuidado com a Gripe A e com a euforia benfiquista
Carlos, "Um cozido à portuguesa, a preço da China, no restaurante Indiano" (!!!) E depois fazemos o quê, jogamos uma sueca?

O Zapping de Bubakar

Bubakar sentia-se sozinho, situação drasticamente agravada quando a sua sombra lhe apontou uma pistola à cabeça, lhe roubou dinheiro para ir comprar droga e nunca mais voltou. Tentou denunciar a situação à policia, mas em troca apenas a resposta "sem sombra de dúvida". Olhou para o auscultador do telefone e depois marcou um número constituído por nove digitos. Três segundos depois um telemóvel vibrou em cima da pequena mesa de madeira polida bem no centro da sala. "Quem será?" perguntou-se Bubakar. Viu no monitor "Bubakar Casa" e atendeu "Alô?". Ninguém respondeu, Desligou e sentou-se no sofá a fazer Zapping. "Não está a dar nada de jeito", Bubakar queria ocupar o seu tempo com algo, mas o "Quê?", desesperou. Podia ir urinar mas não tinha vontade, ou comer mas nascera sem boca, ou ler mas nem o seu nome sabia escrever, ou jogar às cartas mas nem ao solitário o baralho queria jogar com ele, tentou tomar uma decisão, mas "O que é uma decisão?" perguntou-se. Correu para o quarto e pegou num dicionário, mas fechou-o antes de o abrir, Não sabia ler, esqueceu-se. A sua mente nunca se conseguia lembrar, esse era o truque para não esquecer. Então voltou para o sofá, fez zapping mais um pouco até que ficou vidrado num canal, Al Jazeera ou lá como "eles" lhe chamavam. Bubakar viu então as coisas mais incriveis, pessoas a voar, a dividirem-se em milhões de partículas, a assarem tipo "porco no espeto", havia até um que atirava aviões de papel contra construções Lego e soprava 2 dinamites enterrados num bolo de aniversário de seguida. Bubakar pagou 10 euros ao seu cérebro para que pudesse pensar por 5 minutos. Pensou "Eu...", e acabaram os créditos. Depois de gastar 3500 euros reformulou toda a ideia "Eu vou atirar-me pela janela". Depois gastou mais 1500 euros para conseguir tomar a decisão e correu para a janela. Mas a única janela da casa de Bubakar era apenas uma versão trial de 30 dias e a verdade é que expirara no dia anterior. Remexeu em todas as gavetas da sua casa à procura do crack da janela. E encontrou, Mas pelos vistos aquilo só funcionava com o Windows original. "Foda-se" exclamou.

(Não Sabia o que significava aquela palavra mas soava-lhe mesmo bem "Foda-se" repetia durante todo o dia, em casa, no trabalho, no supermercado, na igreja. Toda a gente o olhava quando o dizia, Bubakar nunca percebera ao certo porquê, mas desconfiava que era por falar sem boca, e atacava mais uma e outra vez com um orgulho desmesurado "Foda-se" e por vezes acrescentava com o mindinho, o indicador, o polegar bem esticados e o anelar e médio dobrados sobre a a palma da mão "Nigga". Na verdade Bubakar aprendeu todas essas expressões quando ouviu um homem cantar, um homem misterioso a quem chamavam 50 cêntimos.)

Mas voltemos então ao Drama que se viveu no apartamento de Bubakar...

Bubakar Parecia descontrolado. A hipótese de suicídio estava fora de questão. Foi fazer Zapping outra vez...Viu um pouco de "National Geografic" e Roeu o Sofá durante horas, depois "MTV" e imitou um tipo que parecia mais morto do que vivo no meio de duas dúzias de zombies, e por fim "Playboy TV". O coração de Bubakar teria parado de bater se alguma vez tivesse batido, de sentidos arreliados Bubakar levantou-se e procurou nas páginas amarelas informação sobre aqueles seres que ouviu alguém denominar de "Mulheres". Dois Nomes Chamaram-lhe a atenção por cima do seu indicador, pese embora Bubakar não soubesse ler dava um enorme valor à forma estética das palavras. "Maya Astrológa" e "Maya Modelo Profissional", Bubakar Tinha que fazer uma escolha e pela primeira vez o seu instinto percorreu-lhe as estradas dos intestinos e disse-lhe a "Maya Modelo Profissional" cheira-me a titulo de Photoshop. Depois foi à WC e cagou um pequeno JPEG. Inclinou-se sobre a Sanita e apanhou o retrato de uma mulher, onde se podia ler pelo espelho que estava atrás de Bubakar: "Maya". Bubakar segurou o retrato com bastante apreço, depois acariciou cada detalhe do rosto da mulher. Ouviu um som curto, bastante irritante e maquinal. A seguir alguém acrescentou num tom seco "Impossível guardar alterações ao layer 7"...E o nariz da mulher que Bubakar segurava entre os dedos distorceu-se. Bubakar assustou-se quase tanto como o susto se assustou ao vê-lo. Foi então que Bubakar se sentiu como o principezinho, sozinho no universo, numa galáxia habitada por seres inabitados de sentido. Bubakar quis que a sua história tivesse fim, mas o autor deste texto não lhe vai dar esse privilégio. BUBAKAR será um escravo da minha Obra HAHAHA (sorriso diabólico), Asshole (entre dentes)...

Texto: Carlos Rodrigues

Pensamentos Profundos à Superfície – parte II de uma trilogia de IV

2009-08-01T03:05:00.003+01:00

Tenham, por obséquio, a bondade de fechar os olhos e imaginarem comigo… (para quem fechou realmente os olhos vai com certeza ser mais difícil imaginar coisa alguma, mas podem sempre pedir a alguém que leia em voz alta).

Peço-vos para se imaginarem na pele dos pobres “avatares” do jogo de computador “Second Life” que, para quem não sabe, é um jogo que simula a vida real e cada um dos jogadores é representado por um boneco virtual chamado “avatar”.

Pois bem, estou-vos a pedir para se colocarem por instantes na pele do boneco virtual e imaginarem esse mundo como sendo o mundo real com casas, empregos, famílias, lojas, destinos, farmácias, concertos, praias, etc… e pegando na parte dos destinos, imaginem a vossa vida controlada por um “nerd” qualquer sem vida social, seboso e adepto da famigerada comida rápida (ou “fast food”, para compreensão geral) que traça a vossa vida a seu belo prazer sem o vosso conhecimento. Imaginem que acordam um dia com um humor estranho e que entram numa escola pública e desatam aos tiros de caçadeira, ou que saem nus de casa e correm rua abaixo a exigir a libertação da libelinha afegã, sem nunca se aperceberem que estão simplesmente a ser alvo da frustração desse tal “nerd qualquer” pelo facto do seu hambúrguer, recentemente encomendado, servir de habitáculo a uma viscosa e suculenta minhoca, vingando-se em vós apenas como forma de descompressão de energias.

Para aqueles “chicos espertos” que decerto estarão a pensar: “Eu já tinha imaginado isto a acontecer” tenho pois outra proposta. Fechem os olhos e imaginem o deus do mundo virtual, o ser que nunca aparece mas que nós sabemos que está presente. Tenho para mim que esse deus é controlado pelo criador e programador do videojogo, sendo o seu filho herdeiro, o Jesus do jogo, que morreu, ao ser despedido da empresa e ressuscitou 3 dias depois devido à promoção de um novo vice-presidente. Imaginemos também os génios virtuais, como os Picassos e Pessoas e Da Vincis. Eram certamente controlados por “nerds hackers” que se socorriam de “cheats” ou programas maliciosos para se destacarem dos demais.

Musica de fundo em crescendo, ambiente dramático instalado, entra o genérico final e corta! Próxima cena...bem haja!

Texto: Manuel Valente

Caos

2009-07-23T18:46:00.002+01:00

Transcrevendo as palavras do dicionário de língua portuguesa, o racionalismo “é a doutrina que afirma a razão”, a razão “é a faculdade de raciocinar (…) justiça; bom senso…”. Ora se assim é, estas designações dissociam-se do dogmatismo referente à “verdade”( passo a redundância) . Segundo a mesma fonte, a verdade “ é a conformidade entre o pensamento ou a sua expressão e o objecto de pensamento (…) realidade…” faço questão de repetir “REALIDADE”. Brota da minha cabeça um pensamento que me faz questionar até que ponto, nós, seres humanos vivemos na utópica verdade que é nossa, sem que esta seja manifestamente a realidade incontestável, pleonástico pensar que mais me aflige quando verifico que cada sociedade acarreta cânones irrefutáveis segundo a sua própria natureza e ao mesmo tempo tão ridículos à vista de outrem. A adopção de várias ideologias antitéticas, considerando cada uma das quais como “razoável”, consoante a cultura em que se insere, não só é possível, como é frequente, contudo afirmar que todas estas são “verdadeiras”, parece-me absurdo. A fragmentação cultural, numa era marcada pelo fenómeno “Aldeia Global” , é a prova de que o Humano é um ser carente de coerência e auto-estima que faz das “diferenças sociais” uma constante arma de arremesso e auto-destruição. É o “chamado” (falso) racionalismo que nos leva à intolerância e nunca nos faz chegar à verdade, por força da subsistência de padrões vincados nos núcleos sociais e da posição de repulsa desses em relação aos demais. Não quero parecer (nem sou) um defensor anarquista, antes pelo contrário, defendo a imposição de regras de cariz indispensável, mas condeno piamente politicas baseadas em “interesseirismos”, “Anti- Democraticismos” e “Radicalismos”. E é isso que nos separa da realidade – a única verdade, aquela que deveria ser partilhada por cada um de nós, e que nunca existiu. Oxalá a “inventem”.

Texto: Carlos Rodrigues

A Rapariga das Sandálias Brancas

2009-07-13T19:10:00.007+01:00

O mar sussurrava palavras de um alfabeto cuja infinidade eu desconheço, quando a vi passar com um longo vestido azul esvoaçante. Os cabelos ondulavam e rebentavam no areal que ela preencheu como se de um elemento expressionista se tratasse. Descalça, calçava um rosto de sonhos, um sorriso omnipotente, enquanto segurava com dedos delicados um par de sandálias brancas. Os seus passos deixaram para trás um caminho de quimeras, que o oceano roubou da minha memória para a transformar em sua. E a rapariga das sandálias brancas desapareceu…A maré desceu, e o mar abalou com ela, mas eu sei que amanhã a trará, e eu vou ter a certeza que ela não é mais uma despretensiosa ilusão.

Texto: Carlos Rodrigues
Foto: Carlos Rodrigues

A rede

2009-07-13T19:08:00.002+01:00

Como acontecia em todas as madrugadas rotineiras da sua vida, aquele taxista bocejava de X em X tempo. Tinha recebido um telefonema há pouco mais de 5 minutos para se dirigir ao parque central da cidade. Quando lá chegou, já um homem baixo, mal vestido e de barba mal aparada o esperava no passeio. Para Onde Vai? Inquiriu o taxista, e com uma faca afiada encostada ao pescoço recebeu a resposta “para onde tu não vais”. E o velho motorista encostou o automóvel à berma da estrada onde ficou desapoderado do seu ganha-pão. O assaltante seguia agora a grande velocidade numa avenida central. Abriu o porta-luvas em busca de algo que não conseguiu encontrar. Irado, abriu a janela e voaram para o exterior cassetes, blocos de notas, um santo religioso trabalhado com gesso e um rolo de papel higiénico. Um Mendigo que pernoitava numa caixa de papelão, encostada a um muro grafitado, levantou-se de imediato com uma expressão fundida entre a incredibilidade e o entusiasmo. Junto ao degrau do passeio, o homem vestido de farrapos, sorriu com três dentes antes de apanhar o santo. O sorriso desmaiou quando o pobre homem reparou que o santo não tinha cabeça. Aproximou-se de uma sarjeta que estava a cerca de um metro do local onde havia apanhado o santo, olhou para o fundo do escoadouro e lá estava, a cabeça do boneco. Não tinha como alcançar o objecto, como alternativa atirou o resto do corpo do santo para a sarjeta de forma a ficar o mais junto possível à cabeça. Depois foi buscar a caixa de papelão e deitou-se junto ao degrau do passeio, onde adormeceu a contemplar a figura de gesso. Acordou no dia seguinte com o ruído de uma moeda a tilintar na calçada. Com os olhos ainda meio fechados, colados de remela viu uma bela mulher a afastar-se. A mulher era jovem, esbelta, tinha uma enorme cabeleira ruiva e olhos cinzentos. Dirigia-se apressada para o trabalho, eram quase 9 horas da manhã quando algo a deteve. Uma loja de electrodomésticos por onde ela passava todos os dias nunca lhe vendeu tanta atenção. O empregado acabara de ligar as televisões que pintavam a montra. A mulher apertou os dedos das suas mãos contra a vitrina quando na tela passaram imagens de crianças africanas que morriam por nutrição insuficiente. Ouviu-se um disparo e no mesmo instante a montra que a mulher tinha à sua frente rebentou. Um homem encapuçado empunhava uma arma que apontava desorientado em todas as direcções. As pessoas gritavam e chispavam por toda a avenida. Um miúdo que se dirigia para a escola com uma mochila às costas, deixou cair uma bola de futebol que segurava debaixo do braço. Olhou para trás, olhou para a bola, olhou para o assaltante, olhou para a frente e correu para longe dali com o rosto encharcado em lágrimas. Dez minutos fora do alcance do assaltante, parou ofegante perto de um ringue de futebol, onde ficou fitando os rapazes que ali jogavam futebol. “Posso jog…? Tentou perguntar antes de levar com uma bola que lhe embateu entre os olhos. “O rapaz que está na ala de urgências foi atingido por uma bola de futebol e caiu redondo com a cabeça no chão”, disse um médico enquanto comia um pastel de nata no bar do hospital, “Não recuperará os sentidos” acrescentou, “Arranje-me outro pastel de nata por favor” Pediu com boas maneiras.

Texto: Carlos Rodrigues

"Só Porque"

2009-06-29T04:46:00.004+01:00

Só porque é maravilhoso recordar, vivendo mais uma vez, só porque é fantástico estar com pessoas que nos enchem o coração e nos aquecem o espírito, só porque é reconfortante ver velhos amigos cujo sorriso de sinceridade nunca se desvanece, só porque vale a pena ouvir aquela musica mais uma e outra e mais uma vez, só porque cada refrão agita o pensar, só porque há coisas que nunca mudam, só porque eu sou um chato do caraças e mesmo assim há quem me ature, só porque vale a pena ouvir para que os outros nos oiçam, só porque me apetece gritar para o céu enquanto a chuva me encharca, nos encharca…só porque sou um incompreendido compreensívo e um compreendido incompreensivo noutras tantas vezes, só porque apesar de tudo sou um egoísta sentimental, só porque adoro aqueles que me rodeiam sem lhes dizer, e mais ainda aqueles que me rodearam durante tanto tempo e tecem cada teia dos tectos da minha cabeça aluada. “Só porque”, é por esses que eu escrevo e me fazem arrepiar em cada letra do meu escrever, só porque eu sei que eles sabem sem que eu emita o mínimo gesto…Só porque sou, como disse em cima um “egoísta sentimental”, nem por isso uma pedra. Não sou!

E este foi escrito com a tinta do coração...

Texto: Carlos Rodrigues

As verdades sobre Chuck Norris Top 10

2009-06-15T03:16:00.004+01:00

Já que andamos numa de "Chuck Norris" que nos merece todo o respeito, resolvi postar aqui as 10 verdades mais caricatas do Ranger do Texas. Ora aqui vai:

10. Chuck Norris contou até o infinito. Duas vezes.

9. Chuck Norris pode Dividir por zero.

8. Chuck Norris não faz flexões, ele empurra a terra para baixo.

7. Chuck Norris venceu o Campeonato Mundial de Poker com um dois de paus e uma carta "Você está livre da cadeia" do Monopoly.

6.Chuck Norris demora 20 minutos para passar uma hora.

5.Chuck Norris não usa relógio. Ele decide que horas são.

4.Quando Bruce Banner se enerva transforma-se em Hulk, Quando Hulk se enerva, transforma-se em Chuck Norris.

3.Chuck Norris não respira, Faz do ar seu prisioneiro.

2.Chuck Norris Espetou uma faca no olho. A faca cegou...

1.Chuck Norris Perdeu a Virgindade antes do pai.

Fonte:http://www.chucknorris.com.br/

Texto: Manuel Valente e Cláudia Silva

Respeito-te muito Chuck Norris Ass. Carlos Rodrigues

Chuck Norris Vs Marinho Pinto

2009-06-12T18:05:00.005+01:00

Era uma vez…no Texas. Dizia-se que por aqueles lados existia um ranger capaz de apagar o sol com uma “escarreta”, derrubar as torres gémeas com um sopro, cagar o grand Canyon em dias de prisão de ventre ou mesmo encontrar a pobre Maddie viva. Era mais um dia rotineiro no dia do heróico homem, pelos menos outra coisa não lhe passaria pela cabeça, quando ouviu alguém bater à porta de sua casa. O eco da porta de aço soou qualquer coisa como “Knockin' On Heaven's Door”, e Chuck Norris espetou uma faca no próprio braço e foi abrir. À porta estava um tipo bem penteadinho, olhando por cima dos óculos com um ar extremamente mal disposto. “Queres um Xarope para a tosse?” Perguntou Chuck Norris. O homem pareceu ignorar a pergunta do ranger. “Ai o c*****o”, Bradou o velho Chuck. “Venho aqui pessoalmente dizer que você é um péssimo profissional, que viola completamente o código deontológico, e que eu teria vergonha de exercer o seu papel da maneira como o faz”, Atacou Marinho Pinto. Naquele Momento o tempo parou, o horizonte olhou Chuck Norris segundos antes de ele voltar a falar: “Quer entrar e tomar um chá?”. Marinho Pinto ficou estarrecido com a calma que os olhos do ranger transpareciam, “este gajo ainda é mais estúpido do que a Manuela Moura Guedes” Pensou “Ok, aceito” respondeu o advogado. Segundos depois Marinho Pinto estava sentado num sofá feito com pele de dinossauro, em frente dum plasma com resolução infinita. Chuck Norris voltou alguns minutos depois de ir preparar o chá e sentou-se dentro dum aquário por onde andavam centenas de escorpiões. “Quer tremoços?” Perguntou tentando ser simpático. “Não, venho aqui para falar de assuntos sérios” e tossiu para intervalar o momento. Depois levou a chávena à boca e ficou com os lábios colados à sua orla. Olhou com fúria Chuck Norris enquanto este perguntou “Quer mais açúcar?”. Depois, o velho texano saiu do aquário de escorpiões com um destes ainda a espernear-se entre os seus lábios e dirigiu-se ao advogado. Pegou-lhe na chávena e enfiou-lha pela goela abaixo, “Está quente não está? …e tem 605 forte. hahaha” E riu-se de forma tão diabólica que a terra deixou de girar, e Marinho Pinto pereceu…
Chuck Norris levou o corpo do homem até às traseiras do seu quintal, onde tinha um cemitério privado. Nas campas podiam ler-se nomes como “Elvis Presley, Bin Laden e Loch Ness Monster”. Com as unhas dos pés escavou o mais que pôde e com um Roundhouse Kick atirou o advogado para a cova. Dada a profundidade da cova, Chuck Norris previu que Marinho Pinto atingisse o solo dentro de 3 anos. Chuck Norris ordenou a Deus que chovessse…e choveu…lavou as unhas e foi para casa ver o telejornal da TVI. “F***-*E, esta gaja tem uma boca que mete medo”, e pela primeira vez na vida tremeu.

Texto: Carlos Rodrigues

Crítica "Doubt"

2009-06-12T16:00:00.003+01:00

Doubt baseia-se numa peça do dramaturgo john Patrick Shanley, que lhe valeu o prémio Pulitzer. Ele próprio dirige a adaptação ao cinema da sua obra. O enredo desenrola-se num colégio católico, corre o ano de 1964, um ano depois da morte de J.F. Kennedy. O Padre Flynn (Philip Seymour Hoffman) tenta acabar com os velhos costumes da instituição, contudo conta com a oposição da Irmã Aloysius (Meryl Streep), de valores severamente marcados. O conflicto agrava-se quando a Irmã James (Amy Adams) conta à irmã Aloysius sobre o comportamento suspeito do Padre Flynn. A partir daí a a irmã Aloysius desnvolve uma busca de provas para comprovar as suas suspeitas sobre a aproximação excessiva do padre a um miúdo negro recém-chegado ao colégio. O enredo começa algo lento, com o objectivo de mostrar ao espectador as diferenças comportamentais das duas personagens centrais, mas depressa nos apercebemos que nenhuma das cenas que vimos nos aparece por acaso, num jogo de simbologias e crenças, que por vezes mais do que mostrar, tem um objectivo claramente crítico sobre a instituição. A intriga é muito bem conseguida, carregada de cenas cativantes em termos emocionais. Meryl Streep tem um papel irrepreensível, começando com uma atitude fria até á explosão emocional que ocorre no final da obra. Philip Seymour Hoffman é a escolha certa para o papel de padre, tanto em termos físicos, como em termos cognitivos, apresentando uma personalidade serena e humana, típica da profissão que representa. O argumento é muito rico e é capaz de estabelecer mudanças de opinião diferentes em cada espectador, e os diálogos apresentam uma carga emotiva muito elevada. As personagens secundárias como Amy Adams e Viola Davis representam papéis preponderantes, com desempenhos de luxo, em que funcionam como expoentes de equilíbrio numa história que parece até meio ter apenas dois extremos de opinião. O filme falha quando deixa o espectador à espera de um final mais conclusivo, contudo o confronto final entre as duas personagens finais deixa o espectador com alguns (poucos) indicativos de como seria o desenlace final. Um bom elenco, com representações poderosas e inesquecíveis, uma fotografia de estilo épico e uma banda sonora melodiosa, não deixam esquecer um final para o qual o director parecia prometer mais. Contudo não deixa de ser um bom filme de relações humanas, uma obra imperdível para o espectador que aprecia um drama polémico.

4/5

Texto: Carlos Rodrigues

Felisberto ao luar

2009-06-12T15:39:00.002+01:00

Parte I

Chegou o calor. Pensamentos de alegria percorriam as veias de Felisberto. Não havia nada que ele tanto apreciasse como a brisa que soprava vinda de parte incerta. Lá de longe chegava o som de um bailarico, e Felisberto, como por instinto abanava a cabeça num gesto de satisfação tão gracioso que o guiava através de um olhar penetrante, obsessivo talvez, acompanhando as estrelas. E deitado sobre o chão, ladeado duma árvore velha, de nariz empinado, olhar esticado e sorriso espalmado, não precisava de mais nada, senão de contemplar o brilho da lua que o cegou de Verão.

Parte II

A respiração acelerada de Felisberto formou ondas no seu sangue onde os glóbulos surfavam num mar bravo e quente. Era engraçado constatar como vermelhos e brancos coexistiam em harmonia sem saber para onde iam, sem esquecer porque ali estavam. Só a Maré baixa os faria descansar…

Parte III

Felisberto já havia adormecido. A lua olhava-o fixamente porque sabia que ele tinha medo do escuro. Todas as noites a lua era presença na presença de Felisberto. Passaram algumas horas e a lua acordou o sol “São horas de levantar” disse. E o sol ainda meio adormecido levantou-se por detrás dum vale e iluminou o rosto sonhador de Felisberto. “Acabou o meu turno” disse a lua. E o sol sorriu e despertou Felisberto. O rapaz espreguiçou-se, os surfistas já enfrentavam ondas de sangue, o sol raiava, a lua dormia…Era Verão.

Texto: Carlos Rodrigues

O Vento e o Baloiço

2009-05-26T17:21:00.001+01:00

Um baloiço desusado levitava
Com a toada serena do poema
Que o vento lhe contava…
Quem outrora ali se tinha sentado
Já o tinha esquecido
E o Pobre foi abandonado
Muitos anos se passaram,
Até que um dia reparou,
O ventou passou…
E sentiu um arrepio
“Que será isto?” pensou
E o vento assobiou
“Não trago estio”
“Quem és tu então?”
Perguntou enquanto baloiçava
“Não sou ilusão”
O vento soprava...
“Percorri Terras e Mares,
Mentiras é tudo o que oiço
Dizem que sou mau conselheiro
Prefiro empurrar um baloiço”

Texto: Carlos Rodrigues

MIlhões de Frames por Segundo

2009-05-26T17:17:00.002+01:00

Segundos antes daquilo ter acontecido, eu tinha prometido a mim mesmo que aquilo não aconteceria porque sabia que se acontecesse me poderia acontecer algo que seria causa irreversível daquele acontecimento. Três acontecimentos semelhantes, para não dizer iguais, aconteceram três, Sete e Catorze semanas atrás, numa cronologia de acontecimentos que não foram mais de três: três, sete e catorze semanas anteriores. 21 Dias, 49 Dias e 98 Dias respectivos às gavetas temporais que gostamos de chamar de semanas. Ora se uma gaveta tem a papelada de sete dias, a gaveta do mês alberga quatro subcategorias que aclamamos de semanas. E a gaveta dos séculos alberga décadas, anos, meses enquanto se alberga nos milénios e por ai fora. Com tantas gavetas é normal o arquivo não apresentar melhor organização, pois bem se uma gaveta média de um mês tem 30 papéis, não tem lógica algumas gavetas apresentarem valores superiores ou inferiores, que tenham todas o mesmo. Por essa lógica a ultima vez que eu havia cometido tal crime fora há Três semanas, a penúltima há um mês e 19 dias e a primeira há 3 Meses e Oito Dias, Estes dados não são precisos, mas para isso teríamos que trabalhar com os minutos, segundos, milésimas, que são as porcas e os pequenos parafusos que se encontram em qualquer gaveta. Eu tinha nome, mas nunca o soube de cor, e apenas em raros momentos de memória suprema me reconhecia naquilo que me chamavam, Pelo sim, pelo não, respondia cada vez que ouvia um nome próprio. Depois do que aconteceu, não voltei a lembrar-me do nome, “Ainda bem” Pensei. Sendo assim não tive remorsos, não sabia a minha identidade, mesmo que me culpassem, sentia-me inocente, não perante o mundo, mas perante eu próprio. Mesmo sabendo que jurara que aquilo não aconteceria, ou melhor que não voltaria a acontecer, eu senti-me bem depois de fazer com que acontecesse, porque pela primeira vez desejei mesmo não saber o meu nome.
“…12, 13, 14, 15, 16…” Alguém interrompeu a minha contagem
“Que contas tu Sujeito, as Grades?”
“Não Sr. Policia, Conto os intervalos entre as grades” Respondi

Texto: Carlos Rodrigues

Uma Opinião institiva, extremamente desconexa! Enjoy mes amis portugueses!

2009-05-16T01:21:00.009+01:00

É um daqueles dias, em que não sabendo sobre aquilo que me apetece escrever, sei que me apetece escrever…Então sem mais demoras coloco phones nos ouvidos e oiço uma música bem calma de teclas de piano, como quase sempre faço quando escrevo. Não me peçam muito da escrita por hoje, porque apetece-me escrever sem ter de reflectir muito, em bom da verdade reconheço que estou mais atento à musica que oiço do que àquilo que escrevo. O que escreverei em cada palavra seguinte será o que me vem à cabeça em primeira instância. Só ter que corrigir os erros quando o Word os identifica já é uma seca valente. Como os computadores nos controlam, pffff (O pffff não tem erro, meu caro computador, eu quero mesmo escrever pffff, deixa-me em paz ou como soa sempre melhor dizer em língua enrolada “Leave me alone”). Os computadores ou pc´s, vou jogar pelo seguro e escrever “pc´s”, não vá o diabo tece-las e eu ter que me referir à palavra “Computador” mais á frente neste texto. Os computadores ou pc´s, como quiserem, são armas de arremesso informativo, mas mais que isso são sedativos para nos manter sob controlo. Há uns tempos pensava, agora repenso naquilo que o pc corrigiu por mim. Dejá vú, Clichê? Claro que sim, toda a gente sabe que sim, ninguém se preocupa muito, trata-se de um comodismo uniforme em qualquer ser da espécie humana. Falemos um pouco de linguagem universal, mas em escala menor …O acordo ortográfico. Será que o próximo Word o vai reconhecer como tal? É horrível pensar que sim, não é? Muito me importa e a muitos importa, mas que importa aqueles que nada mais fazem senão destruir uma cultura há uns bons séculos atrás. E é a essa linhagem de incompetentes que devemos agradecer aquilo que somos, porque não somos nada, Já tivemos o Mundo, agora não temos uma língua. Fuck Off para todos vós, “Fuck off” porque vou desistir de falar como brasileiros, os bravos, mas pobres servos coloniais. Portugal deixa de ser Portugal, Portugal é mais Brasil do que o Brasil é Portugal…Bem vou acabar o post porque tenho que ir ver a novela da Globo. Bem resta-me pensar que é a Microsoft que está por trás destas mudanças culturais, até deve lhes calhar bem…Um destes dias tiram-nos a cedilhas, depois arruínam-nos os travessões, os circunflexos, os graves, os agudos…E se isto parece música para os teus ouvidos, convém que saibas que estamos a falar de língua, é um facto. Mas é um fato de vestir, ou é um facto respeitante a verosímil? Bem, fica ao teu critério, pensa como quiseres e se te sentires confuso, olha paciência a nossa cultura é mesmo assim, uma miscelânea de ideias desconexas.

Texto: Carlos Rodrigues

X & Y

2009-05-14T18:46:00.003+01:00

O sol dourava todo a planície. Eram milhões de palmos de terra que não deixavam a flora ondear. Uma árvore ancestral, um rochedo e um banco de jardim ladeado de um candeeiro de rua manchavam de cor a áurea natura.
Aurora e Antero, estavam sentados no banco de jardim, formavam um casal de adolescentes que pousavam apaixonados para a máquina fotográfica de Artur.
Artur era um fotógrafo cego, naquele instante segurava a sua máquina fotográfica enquanto se ajeitava sobre o rochedo para paronamizar o momento. Infelizmente acabou por se desequilibrar e caiu por detrás do rochedo, embatendo-lhe com enorme pujança. Levou as mãos à nuca sem esboçar qualquer queixa, ergueu-se novamente no rochedo e tirou a fotografia sem que Antero e Aurora tivessem tempo de reacção. O flash encandeou o sol, segundos depois Artur tombou para o lado e morreu…
Antero e Aurora Estavam sentados num banco de jardim ladeado por um candeeiro de rua num largo de uma velha vila. O velho segurava um retrato emoldurado com uma distinta e envernizada madeira, enquanto os dois observavam a imagem que sempre lhes trouxe algumas lágrimas. Aurora e Antero uniram os rostos e mais uma vez choraram juntos sempre com a mesma serenidade, aparentemente indiferente, mas carregada de desmesurado simbolismo intemporal. Duas meias lágrimas criaram uma lágrima que escorreu pelo ponto de união das duas faces e precipitou-se na direcção do chão.
A transparência da lágrima deu lugar a uma tela onde brincavam duas crianças num baloiço.
O momento desvaneceu-se quando a lágrima explodiu na calçada.
…O bombardeamento a Hiroshima e Nagazaki ocorreu no Japão no final da segunda grande guerra…
Antero abanou a cabeça e abriu bem os olhos.
-Achas que o nosso amor pode ser destrutivo? Interpelou Aurora
- De tão forte que é, acho que sim…
E olhou para o céu…
E o céu apareceu reflectido sobre um chão de vidro. Uma menina atentava ao chão. Tinha nascido com uma deficiência na retina que a incapacitava de olhar para cima. Vivia num palácio de cristal com telhas de barro. Via a chuva cair nas paredes do palácio, mas sempre se perguntara a si mesma “Donde vem a chuva?”. E um relâmpago caiu dos céus, iluminou o palácio de cristal e assustou a menina…
Artur vagueava dentro duma caixa de fósforos quando encontrou um enorme diamante. Perplexo de alegria tocou-o, sentiu cada um dos seus vértices e depois gargalhou como um demónio até desprender os maxilares.
Deu três passos atrás e fotografou o diamante. O flash da máquina fotográfica cegou-o por completo e ateou os fósforos. À s apalpadelas conseguiu escapar das labaredas e saiu da caixa de fósforos. Artur sentiu-se enlouquecer, de respiração apressada e ânsia assassina verteu água na caixa.
Chovia Impetuosamente. A menina estava agachada num canto da maior sala do palácio de cristal. Tremia de frio, a representação física do seu medo.
-Que arrepio – exclamou Aurora
- Se consegues ver o céu, não tens motivos para ter arrepios – Argumentou Antero
E Aurora olhou novamente para os céu…As nuvens levitavam de Oeste para Este…
-Que nuvens são estas que não se espelham na velha calçada? Apareceu no pensar da velha mulher.
-Gostava de ter sido fotógrafo – Disparou Antero
E o raciocínio sobre o céu desapareceu da mente da velha.
- Retratar cada momento e mantê-lo contigo para sempre…Congelar o tempo…
- Como lembraríamos o dia da planície se não tivesse sido retratado? Questionou Artur
- Eu adorava as cartas que tu me escrevias em papel desmazelado, apreciava cada elemento da tua caligrafia, os borrões de tinta por causa das tuas mão suadas, cada dobra daquele papel…Eu gostava do envelope como gostava das reticências que tanto insistias em usar na tua escrita. É mais fácil recordar cada palavra que escrevias do que o que dizes quando me telefonas. Não creio que o momento imortal precise de registo, desde que o guardes sempre na tua cabeça. E se não me lembrasse de tudo o que aconteceu na planície, imaginaria como foi…E ficaria tão feliz de qualquer maneira. Aurora respondeu não respondendo, mas cativou o velho mais uma vez.
De olhos arregalados Antero olhou Aurora, poisou o retrato e beijou a mulher como o tinha feito na primeira vez.
Continuava a chover copiosamente no exterior do palácio de Cristal. Sem saber porquê a menina ergueu-se, saiu para a rua e deitou-se na terra de cabeça para o ar. Encharcou-se num ápice, mas que importava…Ela estava a ver o Céu. Mais um relâmpago caiu mas desta vez ela não se assustou. O flash da máquina de Artur não incomodou a menina. Sorrateiramente, O fotógrafo chegara-se perto dela…Tinha esperado alguns anos para a ver no exterior. Naquele instante capturou o frame da sua vida. Levou as mãos aos olhos e depois deitou-se ao lado da menina. A chuva refrescou-lhe a mente e deu-lhe força para gritar bem alto “Voltei a ver”. E o palácio de Cristal caiu…

Continua...

Texto: Carlos Rodrigues

O "Hoje" é igual a tantos "Ontens", e o "Amanhã" Vai ter muitos Dias assim

2009-05-02T19:05:00.006+01:00

O sóis que fazem reluzir os telhados são de natureza vasta, tanto como os ventos que arrastam verdes, e num mundo imerso em cidades inumanas, Catapultas de atalhos de sentimentos imersos, políticas de palavras, Culturas sem conceito e hipocrísias divinas, há pedras que não sentindo, sentem tanto como alguns que pensam sentir. E ao fim de contas, aqueles que eu realmente admiro, queixam-se quando são atingidos por uma pedra e fazem a pedra chorar.

Para a Ema

Texto: Carlos Rodrigues

Relembrando Génios

2009-04-21T14:53:00.000+01:00

Visão Realizada

Sonhei que a mim correndo o gnídeo nume
Vinha coa Morte, co Ciúme ao lado,
E me bradava: Escolhe, desgraçado,
Queres a Morte, ou queres o Ciúme?

Não é pior daquela fouce o gume
Que a ponta dos farpões que tens provado;
Mas o monstro voraz, por mim criado,
Quanto horror há no Inferno em si resume.

Disse; e eu dando um suspiro: Ah, não m'espantes
Coa a vista dessa fúria!... Amor, clemência!
Antes mil mortes, mil infernos antes!

Nisto acordei com dor, com impaciência;
E não vos encontrando, olhos brilhantes,
Vi que era a minha morte a vossa ausência!

                                    Bocage

O Meu Sonho é ser velho!

2009-04-19T17:33:00.006+01:00

Comprei bolachas torradas no continente que me custaram 59 cêntimos. Lembrei-me de escrever este post enquanto me aprazia do seu sabor. Ora isto para concluir e argumentar com os caros leitores que os pequenos prazeres da vida não têm que ser necessariamente dispendiosos. Não quero contrariar aquelas afirmações que tantas vezes se ouvem como “O dinheiro não traz felicidade, mas é uma sensação tão parecida". Não o farei porque são ditos verdadeiros que quando negados afundam qualquer argumento com fundamento. Contudo acho que é concordante a ideia de que o dinheiro pode ter o efeito contrário e trazer a tal infelicidade que ninguém deseja, sendo que alguns acabam por tropeçar-lhe. Tamanha infelicidade é mais cavada quando se cava sem se aperceber. Há quem seja infeliz, não se considerando, há quem não o seja se considerando, mas aquele que se considera feliz, sendo-o sem ambicionar é um feliz limitado. Sinceramente não aspiro a ter uma grande casa, um bom carro, se se proporcionar melhor, funciona como complemento à chamada “Felicidade”, mas mais importante é saber que farei aquilo que gosto, que retratarei para sempre aquilo que vivi, que aprenderei muito mais do que sei e que tive ao meu lado pessoas que me fizeram sorrir rir e gargalhar. Ao fim de muitos anos serei um velho chato que tenta ensinar aquilo que me chateou outrora. Mas uma coisa é certa, morrerei com vontade de viver mais. A minha ambição é grande, bem sei, mas lutarei para cumprir esse sonho de Ser Velho. Velhos são os trapos? Hmmm, não…Os trapos não adquirem tamanha “Felicidade”.

Texto: Carlos Rodrigues

Porra!

2009-04-17T21:01:00.002+01:00

Após ler os comentários tecidos ao meu primeiro post e de ter reunido algumas críticas dos milhares de leitores deste blog observei com bastante agrado que desiludi as já de sí baixas expectativas, o que foi um dos meus principais objectivos. Passo a explicar o porquê deste objectivo um tanto ou quanto estranho: o caro leitor, depois de ler o post "Pensamentos Profundos à Superfície...", não esperará com toda a certeza que eu consiga produzir nenhum texto melhor que o anterior porque pensa que não tenho capacidade para tal, nem espera "nada" pior porque as suas expectativas são nulas e depois de ler o texto em questão sabe certamente que não poderá haver nenhum tema pior para se falar. Estou portanto completamente livre de pressão pois a partir daqui só poderei melhorar.

Isto era apenas uma jogada tá(c)tica da minha parte e serviu como ponte de lançamento para então poder maravilhar o fantástico leitor com um novo post surpreendendo-o pela positiva, ao escrever um texto melhor, e pela negativa, falando num tema mais inútil, vazio e vago que o "nada".

Outro dia fui questionado por um amigo meu sobre o significado de uma palavra que eu tinha acabado de proferir ao qual, após muito hesitar, dei a resposta que me pareceu mais plausível para caracterizar a palavra em questão: "Não significa nada" disse eu, "mas ao mesmo tempo significa tudo". Esta ambiguidade presente na frase anterior tem uma razão de ser, já que a palavra "Nhecos" é de difícil definição por ser uma palavra "fantasma" pois não se encontra descrita na Bíblia de todos os portugueses, o dicionário. Podemos portanto dar-lhe o significado que bem nos aprouver, mas eu, e penso que todos nós, usamos a palavra "Nhecos" para caracterizar alguma situação que nos pareça digna de tal designação. Porém esta palavra não pode designar objectos, não podemos olhar para, por exemplo, um candeeiro e chama-lo "Nhecos" porque nesse caso a palavra perde todo o seu sentido, fazendo-nos parecer uns "tonhós" aos olhos de quem nos ouve.

Em suma, a palavra "Nhecos" é usada apenas para designar situações, a(c)ções, acontecimentos, ou apenas para "encher chouriço" quando não sabemos o que dizer a seguir. Faço apenas o apelo para o leitor não desrespeitar esta bela palavra nem a banalizar utilizando-a "por dá cá aquela palha". E lembrem-se: um "nhecos" bem lançado, é um "nhecos" bem usado.

Não me iría sentir bem ao concluir esta minha dissertação sem antes dar outro conselho daqueles sempre tão interessantes e úteis: "Se não encontrares o teu telemóvel dá-lhe um toque, se tiver sem som olha... nhecos!"

Bem Haja.

Texto: Manuel Valente.

Hóstia de Cocaína

2009-04-09T16:20:00.004+01:00

Em nome do pai, do filho e do Espírito Santo, Amen
O Velho Padre acabara de pronunciar tais palavras diante dos seus servos, de Costas viradas para a representação do Seu Deus Crucificado por cima dum grandioso órgão de tubos. Ouviram-se tiros e vários gritos fora da paróquia. O uníssono de espanto depressa deu lugar a uma indiferença por parte da plateia. Mais um ou outro que perdeu a vida lá fora…A ambulância chegaria lá num ápice, meia dúzia de investigações precederiam a autópsia, numas horas o corpo estaria na morgue ali bem perto.
A missa Dominical chegara ao fim. Uma mulher jovem, mas bastante envelhecida acompanhou o padre a uma sala lateral da igreja. A mulher vestia uma saia preta curta e uma camisa justa que seguia a cor dos seus lábios borrados. Tinha três dentes, dois podres e um de ouro. Caminhava transviada atrás do pároco.
“Outra vez bêbeda”, Foi a constatação proferida pelo homem assim que se sentou na poltrona da sua ala particular. O Padre mantinha uma postura elegante e falava serena e sobriamente, virtudes adquiridas ao longo dos muitos anos ao serviço da instituição. A mulher sentou-se numa cadeira que ficava de fronte da janela e olhou para o exterior, fingindo ignorar o Padre. “Abre essa gaveta” apontou o prior para uma escrivaninha que ladeava a prostituta desnorteada. A atenção da mulher pareceu ter sido irritada, e com algum anseio tocou no puxador da gaveta de pinho exemplarmente polida. Os seus olhos arregalaram-se. “Pensei que querias as hóstias para as tuas viúvas”, Atacou a mulher. Dentro de saco de plástico estava um saco que continha cerca de cem gramas de cocaína e um maço de notas preso por um elástico.
O sacerdote levantou-se e cuspiu para cima da rameira, “àgua Benta”, pronunciou enojado e fodeu-a na cadeira durante fartos minutos, depois obrigou-a a beber vinho e a consumir cocaína até que ela desprezasse cada um dos seus sentidos. Pela Madrugada levou-a nos braços, conduziu o seu Mercedes Benz preto até á paragem de autocarro mais próxima, tirou-lhe as chaves de casa da mala e deitou-a sozinha com o seu novo dia.
Bebeu uns tragos de Jack Daniels que acarreava no seu porta-luvas e acelerou o tocar dos sinos de uma noite trágica. Parou em frente a uma pequena, poeirenta, e abandonada casa nos arrabaldes da vila. O dia não tardaria a nascer, mas a madrugada nunca fora tão silenciosa como no instante em que ele rodou a chave na fechadura da porta de madeira velha. Não acendeu as luzes, Entrou na primeira porta que palpou à sua direita. Na cama dormia uma pequena menina loira de olhos cor de avelã. Na cabeceira o candeeiro alumiava o rosto níveo da menina. O padre aproximou-se e passou os seus dedos pela face macia da mocinha. Ela acordou, Olhou para ele e meio ensonada exclamou com carinho “Pai…”, e ele tirou uma arma que escondia debaixo da batina e deu-lhe um tiro na testa. Suspirou e saiu para fora de casa, deixando a porta aberta.
“Sr. Padre, que se passou? Tem a batina manchada de sangue”. O homem nem reparou que o dia havia nascido, algumas pessoas vagueavam já pela rua. “Bom dia. Se não se importar lave-me a batina e apareça um pouco mais cedo na paróquia”, e deu-lha a batina sem que ela pudesse debuxar reacção. Enfiou-se dentro do carro e arrancou na direcção do centro da vila. A mulher Cheirou e inspirou o aroma da batina e nasceu-lhe um sorriso de satisfação na alma.
Alguns minutos depois, o padre estacionava o carro perto da Igreja. Entrou à pressa na cristandade e dirigiu-se à sua ala. “Que se passou aqui?”, perguntou uma freira que o olhou severamente mal o viu. Algumas garrafas de vinho estavam espalhadas pela sala, o saco de plástico com cocaína estava aberto em cima da escrivaninha e as mobílias estavam dispersas pela compartição. O homem voltou a tirar a sua pistola do bolso e estoirou a cabeça à pobre mulher que caiu redonda com o seu terço na mão.
O que se passou a seguir foi doentio. O padre despiu a freira, tirou uma faca de talhante que tinha num armário e cortou cada articulação da mulher. Camuflado de sangue pegou no telemóvel, digitou um número e falou: “Tenho aqui uma encomenda para venderes no mercado, estás interessado?”…Depois fritou as bochechas da freira em azeite e comeu-as, acompanhadas com um bom vinho tinto.
No sino soaram nove badaladas. Faltava uma hora para a missa, a vila já se agitava e a batina não enxugaria a horas.

Texto: Carlos Rodrigues

*Peço desculpa se o texto apresentado feriu susceptibilidades, não foi nem nunca será intenção do Stoned Sheep. Acima de tudo preservamos a liberdade construtiva, isenta de tabús.
Obrigado

Relembrando Génios

2009-04-09T13:16:00.001+01:00

O que há em mim é sobretudo cansaço

O que há em mim é sobretudo cansaço
Não disto nem daquilo,
Nem sequer de tudo ou de nada:
Cansaço assim mesmo, ele mesmo,
Cansaço.
A subtileza das sensações inúteis,
As paixões violentas por coisa nenhuma,
Os amores intensos por o suposto alguém.
Essas coisas todas -
Essas e o que faz falta nelas eternamente -;
Tudo isso faz um cansaço,
Este cansaço,
Cansaço.
Há sem dúvida quem ame o infinito,
Há sem dúvida quem deseje o impossível,
Há sem dúvida quem não queira nada -
Três tipos de idealistas, e eu nenhum deles:
Porque eu amo infinitamente o finito,
Porque eu desejo impossivelmente o possível,
Porque eu quero tudo, ou um pouco mais, se puder ser,
Ou até se não puder ser...
E o resultado?
Para eles a vida vivida ou sonhada,
Para eles o sonho sonhado ou vivido,
Para eles a média entre tudo e nada, isto é, isto...
Para mim só um grande, um profundo,
E, ah com que felicidade infecundo, cansaço,
Um supremíssimo cansaço.
Íssimo, íssimo. íssimo,
Cansaço...

Álvaro de Campos

Sinfonia

2009-04-07T15:41:00.002+01:00

Por ali era evidente a passagem dos anos. A ausência de acção tinha marcado os tempos, contudo um enredo não precisa de atitudes físicas das personagens, basta que o silêncio se instale e oiçamos as melodias das suas existências, nem que sejam meramente figurativas. O piano…Há uns anos atrás, o seu mestre havia lhe dado a conhecer a composição de grandes compositores clássicos: Beethoven, Haydn e Mozart. A partir daí, a acção do homem sobre as suas teclas chegou ao fim. Hoje, não precisava que ninguém o tocasse, o piano vivia feliz. Digital, mas sentida, é a forma mais correcta para descrever a sua felicidade. Aquilo que o homem ensinou e desaprendeu, o piano adquiriu e usou racionalmente de acordo com as suas potencialidades. O piano sonhava com actos teatrais, sorrisos estampados, prados verdes, sem nunca deixar de lado o facto de ser um crítico distinto que sempre aprofundou argumentos. Naquela noite, como acontecia em todas as outras, o piano era a luz do mais cortês dos anfiteatros, representava uma sinfonia para todos os objectos daquele sótão. Nunca mais tocaram nas suas teclas, mas tocaram-lhe o coração para sempre.
A cadeira de madeira era o trapézio favorito do pó que nunca deixara de circular por ali. Lembrava os dias em que era polida pelo mais dedicado dos carpinteiros e as noites em que as pessoas ingratas se serviram de si como repouso. Não era difícil deixar de constatar tais memórias, mas a cadeira sempre renunciou ao esquecimento do seu passado.
A janela fechada, já assistira à hipocrisia das calçadas e dos céus. Agora que era "cega", pressentia um mundo com dificuldade em explorar o mais finito dos horizontes. Há milhares de sóis atrás, a janela contava á cadeira e ao piano, aquilo que via, sem querer ver. Estava mais atenta agora que “iluminava” um sótão, do que quando era vitima do encandeamento das sociedades. O piano, a cadeira e a janela apreciavam cada nota de um scherzo. Existiam, Competentes como sempre e sonhadores como nunca. Até o ranger das tábuas velhas lhes trazia tranquilidade…

Texto: Carlos Rodrigues

Pensamentos profundos à superfície...

2009-04-06T22:27:00.004+01:00

A pressão de não defraudar as mais altas expectativas ao escrever o meu primeiro "post" neste grandioso BLOG recaiu sobre os meus ombros como um elefante às cavalitas de uma minhoca e, como tal, sucumbi à pressão e acabei por ter um esgotamento nervoso que me deixou num vazio de ideias nunca antes sentido pela minha humilde pessoa.

Pensei, pensei, pensei... mas como não sou muito dado a grandes pensamentos passado 5 minutos estava de volta ao meu jogo de Pro Evolution Soccer (que perdi, dado o grande stress em que me encontrava).

Pois bem, como tinha que mostrar serviço (como é natural nos recém chegados) aqui estou eu a escrever estas linhas sobre o tema sobre o qual tanto pensei: o "nada".
Ora bem, "nada" significa, segundo a 6ª Edição do Dicionário da Língua Portuguesa da Porto Editora, pág.1147, "ausência de quantidade; ausência, quer absoluta, quer relativa, de ser ou de realidade; o que não existe; o que se opõe ao ser[...]". O "nada" é portanto.... "NADA", quer linguística, quer fisicamente falando. Podemos então concluir que o "nada" não existe, pois remete-nos para um vazio incondicional de "tudo"!

Complicado? Nem por isso...

Passo a explicar: o "nada" pressupõe ausência total de qualquer matéria sólida, líquida, gasosa e escura, campos magnéticos, luz, radiações, e até mesmo ausência de espaço, isto é, ausência de um lugar vazio onde pudesse caber algo. O conceito do "nada" inclui também a inexistência de todas as leis físicas. Por conseguinte, ao dizermos "não está ali nada" estamos a usar simbolicamente a palavra "nada", já que existe ali sempre alguma coisa, nem que seja luz, gravidade, partículas microscópicas, etc. Usamos portanto a palavra "nada" erroneamente sem que nos consigamos aperceber disso, enquanto que o advérbio "não" que antecede sempre a palavra em questão coloca uma dupla negativa na frase, visto que "nada" já implica uma negação de tudo.

Sem mais delongas na minha divagação por esta palavra vaga e vazia quero-me apenas despedir com um conselho, e peço que o considerem como um conselho de amigo: se ficarem presos no elevador carreguem no stop e de seguida no andar para onde pretendem ir, mas não se aflijam que é normal ele ir ate ao último andar e voltar. Se não resultar sentem-se.

Bem Haja

Texto: Manuel Valente

Foto*: "Nada"

*(nota do autor) Era minha intenção ilustrar este texto com uma imagem do "nada" mas como não sabia qual a cor do conceito em questão optei pelo mais simples, não pôr nada. Ops! cometi o erro que critiquei em cima... oh... que se lixe!

Relembrando Génios

2009-04-06T04:31:00.002+01:00

O Palácio da Ventura

Sonho que sou um cavaleiro andante.
Por desertos, por sóis, por noite escura,
Paladino do amor, busca anelante
O palácio encantado da Ventura!

Mas já desmaio, exausto e vacilante,
Quebrada a espada já, rota a armadura...
E eis que súbito o avisto, fulgurante
Na sua pompa e aérea formusura!

Com grandes golpes bato à porta e brado:
Eu sou o Vagabundo, o Deserdado...
Abri-vos, portas d'ouro, ante meus ais!

Abrem-se as portas d'ouro, com fragor...
Mas dentro encontro só, cheio de dor,
Silêncio e escuridão -- e nada mais!


                        Antero de Quental

O Pasto que não precisa de cercas, Liberdade Construtiva

2009-04-06T03:55:00.002+01:00

Caros leitores, como já devem ter reparado a stoned sheep está diferente, isto porque o nosso intuito é fazer com que vós, fiéis pastores de rebanhos tresloucados aprecieis cada vez mais o nosso trabalho. Neste sentido chegou a hora de vos apresentar o novo membro do nosso verdejante pasto. Manuel Valente, nome inconfundível do Star System internacional, chega até nós, representando um enorme acréscimo às nossas perspectivas visionárias. Foi um casting em que recebemos gente dos mais variados quadrantes sociais e artísticos, mas no fim apenas Manuel Valente se mostrou à altura do desafio, contando 13 milhões de carneirinhos antes de cair num sono profundo.

Bem Vindo Manuel Valente

Avião de Fogo, uma Dissertação sobre o Tempo

2009-04-05T21:33:00.016+01:00

Sentado numa poltrona em Marte, olhando por uma janela suspensa no vazio, por onde só eu podia olhar, mirava o universo. Objectos físicos não via nenhum, mas sentia o coração palpitar. Que importava o resto? Estava vivo…

Com areia vermelha fiz um avião de papel, o meu avião de fogo. Olhei-o com uma atenção mestiça de orgulho e saudade antecedente e atirei-o pela janela. Vi-o a afastar-se e lembrei-me dos dias em que atirava pedras no rio, de como era fantástico ver o seu ricochetear. Eram segundos de felicidade extrema que contrastavam com o instante em que a pedra se afundava e se misturava com tantas outras.

Não sabia se iria reaver o meu avião de fogo, mas sei que ele se lembraria de mim, fosse qual fosse o seu destino. Imaginei o meu avião perfurando o sol de cicatrizes de intemporalidade infinita, e isso fez-me antever um universo muito melhor. O velho sábio precisou de encontrar rivais à sua altura para aperfeiçoar a sua técnica….

E lembrei-me novamente das pedras que atirei ao rio…Uma delas foi suficiente para mover a maior das rochas que empatava a corrente.

Mais tarde, o meu avião de fogo foi pioneiro para a criação de aviões de Ar, de água, de ouro…Todos penetrariam o sol, todos fortaleceriam a velha estrela. Dia após dia o universo tornou-se mais claro.

Recordei pela terceira vez as tardes no rio, movendo rochas. Não era apenas eu, éramos muitos fazendo o mesmo, Cada qual no seu rio. E os oceanos encheram…

E foi então que o meu avião de fogo desceu dos Céus a grande velocidade na direcção de um dos grandes oceanos…Caiu, Originou um enorme Tsunami que matou milhões de pessoas, “Oops, Um pequeno erro de cálculo” pensei…

Milhões de outros aviões caíram até destruir toda a terra, todas as pessoas do planeta desapareceram, e eu fiquei sem puder pedir desculpa a um que fosse…

Adormeci, sem pensar no efeito catastrófico que o meu avião de fogo tinha causado. Nessa noite sonhei que tirava todas as pedras dos rios.

Esperam que fale sobre o tempo? Hmmm, o avião de fogo é a minha representação do tempo, do tempo que vós passais a ler o que escrevo, do tempo em que eu com todo o gosto escrevo para vós. Um grande Obrigado a todos os que partilham o nosso tempo, e especialmente àqueles que o conjugam com meu espaço, “preciso-vos.”

E o avião de fogo não caiu, Sabe o Diabo por onde ele voa.

Texto: Carlos Rodrigues

Foto: Carlos Rodrigues

O Homem que deixou de se sentir - O "Ser" Padrão

2009-01-02T22:46:00.008Z

Deambulavam, por aquele sonho, os seus pés. Não se sentia bem mas mal também não, e nada fazia prever o que estaria para acontecer. Raízes amordaçaram as suas pernas, num imediato supremo sentiu uma dor incontrolável e atirou um grito que cortou o passeio em paralelos simétricos. Levou as mãos à cara e afundou-se num remoinho de quadrados movediços. Depois?! Bem depois caiu numa sala branca onde nem a sua sombra existia. Ouvia a respiração de outro que afinal era a sua, num raio de acção tão grande que era impossível de medir. Escorregou pelo suor abaixo e as veias do seu pescoço formaram ramos de árvores velhas. Quis falar, mas não conseguiu...Quis mexer-se, não conseguiu…Sentia-se amarrado num cubo de Rubik sem cores. Foi então que ele ouviu várias respirações ofegantes, que afinal eram dele sem que ele se apercebesse. E então observou alguém que se aproximava. Era ele, um sósia quem sabe “pensou”, contudo foi a última coisa que pensou. Sentiu as suas capacidades cognitivas caírem agarradas a um parapente que se despenhou no vazio. Esticou os braços no único movimento que conseguiu soltar. Tocou-lhe, toucou-se. Era metal frio. Chorou alto e sentiu-se perdido. Por cada lágrima derramada um novo “ele” nasceu. Eram todos iguais, e ele deixou de saber quem era e passou a ser apenas mais uma pedra numa calçada de tantas outras. Não se sentia. Berrou tão alto, com tanto sofrer que a sua cabeça estoirou, e os seus miolos formaram um fogo de artificio que caiu num vasto mar vermelho.

Texto: Carlos Rodrigues

Portas

2008-09-26T19:53:00.003+01:00

Portas são poços horizontais onde correm rios de foz indefinida. São lupas de horizontes, auto-estradas de ventos cortantes, umas enganam, outras nos desenganam. Um portal de cristal nem sempre é mais confiável do que a entrada duma gruta. Num portal de cristal podemos encontrar ouro que se desfaz em cinza, e numa gruta um morcego de ouro. Aprecio casas com muitas portas, mesmo que algumas delas permaneçam fechadas. Muitas portas abertas originam correntes de ar, e os homens não sabem falar com o vento. Ocorre-me citar Bob Dylan numa das suas muitas “divagações”: “The answer, my friend, is blowing in the Wind”. A solução do enigma das nossas vidas passa pela velha questão do meio termo, entre a humildade e a ambição, entre uma corrente tempestuosa e uma brisa, entre o saber esperar e a curiosidade incontrolada. A resposta por detrás de cada porta é aquela que nós, consciente ou inconscientemente construímos.

Texto: Carlos Rodrigues

Foto: Carlos Rodrigues

Sem Titulo.Jpg

2008-09-22T17:46:00.007+01:00

Por vezes sinto todo o corpo suspenso numa alma de metal oscilante e voo enquanto o mundo olha para mim. Mas o que é isso?! Nada. É diferente sentir as mãos de alguém tocar as minhas, o coração aquece, o tempo pára e nesse instante voo sobre o momento, e o espaço encurta enquanto dois corpos se fundem e se transformam no encanto que designamos por amor. O amor é um circo com dois trapezistas. As mãos que se tocam no ar aquecem com os aplausos forçados vindos de uma plateia desatenta. (…)

(…) Em torno da tenda havia várias jaulas cobertas por farrapos meio rasgados e cerca de uma dezena de roulottes onde se iam extinguindo os últimos sinais do dia. (…)

(…) Havia quem palavreasse aquele lugar como o “recanto do sonho” e simultaneamente a “pradaria da miséria”, contudo todos lá iam, quanto mais não fosse para fugir á vida costumeira daquelas terras.

(...)Maria* e Manel* mantinham-se acordados todas as noites, porque não precisavam de motivo para estarem juntos. Eles eram o motivo, os dois: um motivo apenas. Tinham ambos dez anos, e outros tantos de convivência. O tempo tornou-os inseparáveis, amigos fiéis, irmãos verdadeiros e apaixonados degenerados (…)

(…) - Acreditas nas estrelas? – Perguntou Maria com curiosidade
- Acredito naquilo que vejo – Respondeu Manel sem desviar o olhar do céu
- Mas acreditar não é confiar – desafiou Maria
- Bem sei, hoje as estrelas estão lá, amanhã lá estarão, contudo se uma nuvem as esconder, não as poderei ver – desabafou Manel
- E então não podes contar com elas… - Completou Maria
Manel desviou o olhar das estrelas e contemplou o brilho dos olhos de Maria durante escassos segundos, suficientes para perceber o pedido que lhe havia sido feito. Manel abraçou-a com um afecto que não dispensava a força e o carinho, mas acima de tudo esse abraço abarcava inocência.

(…) - Um dia vou construir-te um trapézio nas nuvens...(…)

*Nomes provisórios
Excertos de Trapézio
Carlos Rodrigues

Quadrado de Três Lados

2008-07-26T16:55:00.009+01:00

Tling Tlong

- Quem é?!

- O inabilitado

Na casa do sábio nunca alguém tinha entrado. Abriu a porta e viu o inabilitado. Jamais pensou conhecer uma pessoa assim. Parecia-se com algo entre o vento e um circo de rua. Vestia um número excessivo de cores transparentes e calçava uma conta de subtrair mal somada. O sábio sorriu e chorou durante os séculos repentinos em que se abraçou ao inabilitado. Esquecera por momentos a ciência e sentiu o coração aquecer. Foi atravessado por uma sensação de equilibrio que oscilava entre uma lufada de ar fresco e a gargalhada um palhaço doido.

- Bem-Vindo à minha nobre casa. Disse ao Inabilitado

- Vai desejar tomar um pouco da origem do universo ou da lei da gravidade?!

- Se me pudesse servir um quadrado de três lados...por favor. Pediu o Inabilitado

- Peço desculpa mas só tenho quadrados de quatro lados. Lamentou-se o sábio

O inabilitado tirou do 17º bolso das suas calças a contar de cima para o cimo, uma saqueta de Quadrados light.

- Experimenta. Desafiou o Inabilitado

Foi a melhor coisa que o sábio provou em toda a sua vida. Nunca negou que fora um ignorante a dar-lhe aquilo que nunca tinha tido antes...

Texto: Carlos Rodrigues
Foto: Carlos Rodrigues

Bloody Spaghetti

2008-07-12T16:31:00.008+01:00

Estacionaram ali perto os seus carros. Don Paco chegara no seu Fleetwood Cadillac, enquanto Morello conduzira até ali o seu modesto Ford T. Tinham combinado o acerto final de um acordo para a 1hora da manhã, perto de um motel da periferia.
Don Paco, anos de obesidade e pequenez à frente de uma família siciliana, vestia com requinte e mestria, calça vincada, camisa branca, gravata encarnada, gabardine e casaco longos em tons de castanho-escuro. Nascera em Palermo, Itália, contudo emigrara para os EUA com os seus pais em busca do sonho americano. Alguns anos mais tarde encontrou ambos mortos na mesa onde habitualmente tomava o pequeno-almoço. Os dois tiros de Shotgun ensanguentaram a tigela que costumava encher de leite. Não chorou, jamais na sua vida. Nunca pensou em vingança, sempre apreciara matar sem motivo. Pegou na boina e na sacola, saiu para a rua e foi pedir esmola para o mercado. Algum tempo depois cometeu alguns crimes de bairro, depois vagueou pela cidade de Chicago à procura de oportunidades, tornou-se conhecido, temido e servido por muitos. “A tua honra é o que te faz ver”, foi o conselho dado por um Don para quem trabalhara no tráfico de narcóticos. A sua última visão perfeita foi a de uma faca afiada que lhe arrancou um olho. Desvalorizou o que sucedera e tornou-se naquilo que sempre sonhara, “Um verdadeiro Mafioso”. Construiu matrimónio com Bella, Mulher italiana de grandes encantos.
Morello era alto, vestia camisa e calças simples, era um simples Delivery Boy de uma família que dominava o lado oposto da cidade. Naquela noite nada mais queria do que receber o pagamento por um crime que havia cometido. Manipulável, rude, sem orgulho e inseguro, eis as suas maiores virtudes. Resumindo, era um bastardo qualquer. Tinha o desprezível vício de remexer um palito entre os dentes.
Vincenzo adorava o cheiro das balas disparadas e os movimentos de corpos à beira da morte. Passeava elegância e era dono de uns diabólicos olhos claros. Trabalhava para o seu Godfather (Don Paco) há largos anos. Naquele momento certificava-se que a sua Colt 1911 estava carregada e preparava-se para fazer jorrar sangue. Vincenzo não tinha escrúpulos, se lhe ordenassem que matasse um politico, ele mataria todos os elementos de um congresso. Contudo, para essa noite as ordens eram claras: Don Paco entregaria a mala negra com 1000 Dólares a Morello, e nesse momento Vincenzo iria satisfazer a sua vontade louca de matar.
Propagaram-se pelas ruas os passos de Don Paco e Morello numa noite fria e vazia. Cumprimentaram-se e trocaram algumas palavras. Don Paco acendeu um luxuoso charuto cubano. Morello não conseguia desviar o olhar da mala negra, o som do charuto a queimar incendiava as suas veias, pingas de suor escorriam-lhe apesar da baixa temperatura atmosférica. O palito que sobressaia nos lábios nunca se havia revirado tanto. Don Paco, frio, mantinha o tom de voz forte e seguro.
Alguns minutos passaram até que Don Paco entregou a mala negra a Morello. Ouviu-se um disparo vindo detrás de Morello.
Morello caiu na direcção do prestigiado chefe de família e com o palito que revolteava entre os dentes cegou-o por completo.
Morello morreu sem glória, Don Paco perdeu a pouca honra que lhe restava e jamais voltou a ver dinheiro. Vincenzo limpou a arma, pegou na mala, e com o dinheiro viajou para New York. Vincenzo tirava o chapéu e ajoelhava-se cada vez que entrava numa igreja...

Texto: Carlos Rodrigues

Jeito

2008-06-22T17:12:00.002+01:00

São 02:22 da manhã e estava a preparar-me para dormir quando começo a descortinar em novas formas de tirar algumas fotografias. Hmmm fotografia! É um sonho, assim muito distante, que guardo de um dia poder ser foto jornalista. Não tenho uma grande máquina, nem tiro as melhores fotografias do mundo, não são perfeitas e nem super bem manipuladas, mas chega-me aquele bichinho, aquele vício de fotografar tudo o que se move e não só. Quando era mais nova pensava, “não tenho jeito para desenhar, não tenho jeito para cantar, não tenho jeito para o futebol, não tenho jeito para trabalhos manuais”. Agora posso dizer que, apesar de não ser muito, tenho jeito para fotografar. Aquele dom de guardar em papel aquilo que por vezes a memória não consegue reter.
Nem tudo sai como nós queremos, nem tão pouco vou ser uma grande fotógrafa, mas o facto de poder gravar segundo a segundo um acontecimento significante ou insignificante, faz-me sentir bem. Quando uma foto sai melhor do que todas as outras, contemplo-a vezes sem conta com aquele brilhozinho nos olhos e penso “fui eu”.
É arte, é vida, é paixão. Se pudesse gravava todos os segundos da minha vida com a minha máquina fotográfica. Até lá guardo todas as que tenho, nas paredes, nas mesas, nas molduras, nos quadros…
A fotografia faz parte de mim, é um bocadinho daquilo que sou.

“Não fazemos uma foto apenas com uma câmara, no acto de fotografar trazemos todos os livros que lemos, os filmes que vimos, a música que ouvimos, as pessoas que amamos.” Ansel Adams

Foto: Cláudia Silva

Texto: Cláudia Silva

Folhas Rasgadas

2008-06-19T17:53:00.005+01:00

Dado um egoísmo instintivo de partilha de ideias resolvi cair numa introspecção de questões como: serei tamanho egoísta que temo as páginas em que escrevo? Mais que isso, poderão elas plagiar a minha mente? Mais ainda, será que elas me agradecem a dedicação de dias a fio, de toques suaves e tintas distintas de tinteiros de intuitos intelectuais? Ou serão as minhas páginas redes que tentam prender cada grão de areia, e desprendem-se tanto de mim como dos outros? Serão páginas em branco ou páginas quadriculadas de fracções de emoções manipuladas por matemáticos, esses egocêntricos exacerbados? Nasce em mim a doentia vontade de escrever nas palmas das minhas mãos, pelo menos o suor que apaga cada inscrição, é reflexo de uma alma evocada e vivida que se refresca do calor da vida.

Texto: Carlos Rodrigues

I Get Around

2008-05-10T16:33:00.010+01:00

“My buddies and me are getting real well known Yeah, the bad guys know us and they leave us alone...”
Brian, Eddy e Frank repetiam cada palavra cantada por Mike Love. Era apenas mais um dia de Verão californiano, mas eles mais do que ninguém encaravam-no como se fosse o último. Ansiavam pelo momento em que chegariam à praia. Até lá falavam das raparigas que esperavam conhecer, Riam descontrolados e tentavam desconcertar Frank enquanto este conduzia.
Deixaram o carro no cimo de uma falésia e dali ficaram a observar a praia durante largos segundos. Tal como acontecia todos os dias, milhares de pessoas pisavam a areia, ouviam-se enormes gargalhadas, o tac-toc das raquetes e a fúria profunda das ondas que rebentavam.
De olhos regalados os três olhavam as raparigas douradas, de corpos semi-desnudos num horizonte de sonhos e acordes de guitarra. Embalados pela serenata do Verão desceram a ravina correndo desalmadamente.
Nenhum deles gostava de permanecer estático numa toalha. Apreciavam mais o contraste entre o fogo da areia e a frescura pura da água do mar. Passaram por uma cabana feita de madeira de onde levaram pranchas de surf. Com elas debaixo dos braços como se de relíquias se tratassem, correram na direcção das ondas monstruosas e transformaram-nas em estradas de paixões amestradas.
Foi com um enorme abraço de pingas transparentes que os três comemoraram a sua vitória sobre o imenso oceano.
O pôr-do-sol foi o cenário de fundo para um jogo de Volleyball, com mergulhos na areia e impulsos em Slow Motion, de tempos parados e preocupações esquecidas. Uma bola perdida parou em frente a três raparigas que cochichavam enquanto bebiam Coca Cola num pequeno bar de praia. Brian baixou-se para apanhar a bola e sorriu-lhes de baixo para cima.
A noite passou-se nas dunas com seis adolescentes, em torno de uma fogueira, bebendo cerveja e olhando as estrelas. Cada corda de viola embalou o mar e este dormiu feliz.

Texto: Carlos Rodrigues

Foto: Carlos Rodrigues

Phantom

2008-05-08T12:55:00.004+01:00

Não está lá mas eu vi-o...falou-me sobre o futuro. Tudo aquilo que dizia não fazia sentido, até dizer que o espaço e o tempo eram reais. Por momentos nao me senti ali, era outra pessoa que ouvia aqueles ecos. Parecia que o meu subconsciente se tinha deslocado do meu corpo. Talvez fantasia ou realidade mas disse-me aquilo que não queria ouvir. Que um dia tudo terminaria. Só tinha que tomar decisões e atitudes que me tornassem imortal no tempo e não no espaço, porque até um simples sorriso pode fazer mudanças radicais. É como o bater das asas de uma borboleta, pode provocar grandes danos.
Tudo aquilo que poderia fazer afectaria aqueles de quem mais gostava, mas sobretudo àqueles que nem imaginava que existiam. Então explicou-me que os sorrisos, as lágrimas, as gargalhadas, os gritos de alegria e tristeza, os saltos, a dança, os abraços, têm que ser partilhados até com o ser mais distante. Ensinou-me que até à pessoa que não queremos que entre na nossa vida por vezes merece um sorriso nosso. "Sorri para o mundo, para o Céu, para os bichos, para as pedras da calçada, para desconhecidos, até para aqueles de quem gostas menos." Assim provocaria não um dano, mas daria um segundo diferente na vida de alguém.
Sorriu e desapareceu.

Foto: Cláudia Silva

Texto: Cláudia Silva

O Cego Que Observa o Céu

2008-04-19T02:54:00.011+01:00

Era Velho e Cego. Quando comentou de forma destemida que ia escalar aquela montanha, toda a gente o tentou impedir argumentando que era um feito impossível. Falaciosos conselhos que não o impediram de caminhar naquela direcção...
O suor que lhe percorria o rosto dava-lhe mais força para continuar. Nas raras vezes em que o cansaço vencia o seu corpo, ele sentava-se nalguma rocha e acariciava a sua forma. O seu rosto dirigia-se ao céu, não sabia a sua cor mas via-o como ninguém. A brisa que lhe era enviada rasgou-lhe o rosto de rugas durante toda a vida e ele sempre soube agradecer isso.
Enquanto caminhava sentia cada pedra que calcava. Isso acentuava-lhe a dor nos pés mas ao mesmo tempo fazia com que ele tomasse conta da fraqueza das pedras e da sua superioridade sobre elas.
Ouvia os sons da aldeia cada vez mais distantes. Era estranho ouvir a buzina do padeiro e não cheirar o pão matinal. Em vez disso sentia o perfume eterno e envolvente dos pinheiros.
Continuou a subir até sentir que tinha chegado ao cume. Ergueu-se sobre o horizonte de braços abertos e "viu" o mundo como nunca o tinha "visto" antes.
Numa voz rouca e cansada, mas jovem como jamais havia soado, gritou do cimo da montanha:
- Ganho uma vida em cada minuto
O som propagou-se e ecoou num colossal raio de espaços e esperanças. O surdo ouviu, o mudo murmurou o que acabara de ouvir e o coxo perseguiu a origem das palavras até encontrar o velho homem.

Texto: Carlos Rodrigues

Fósforos...

2008-04-17T18:01:00.004+01:00

Vivemos numa caixa de fósforos. Corremos desnorteados lá para fora e o que vemos?
Falsas pessoas com falsos sentimentos. Mostram sorrisos e no fundo preferiam nem ter nascido. Olham-nos de lado como se fossemos seres diferentes. O olhar apreensivo das pessoas assusta-nos já que não somos mais que meros peões manipulados pela sociedade. Sociedade? Marionetas humorísticas, irónicas, cansadas, impacientes, insignificantes, que percorrem direcções erradas sem saber que rumos tomar. O reflexo do espelho nem sempre nos dá aquilo que queremos.
Olhamos para outro lado e vemos a coisa mais simples da vida. Um simples abraço, um sorriso conjunto dá-nos aquilo que mais esperamos no fim de um dia, o reconforto de viver. Somos os pequeninos fósforos da caixa à espera de serem acesos. Pequeninos mas significantes na vida de alguém, porque afinal a caixa tem tantos outros pequenos fósforos e não seria uma caixinha sem estes.
Há fósforos bons e outros nem por isso. Apenas temos que saber lidar na caixinha apertada com aqueles que não prestam, porque no fim somos sempre necessários para uma finalidade.

Texto: Cláudia Silva

Foto: Cláudia Silva

Porquê?! Porque Não! Mas Porque Não?! Não Sei...

2008-04-16T18:15:00.005+01:00

“Qual a tua resposta a esta pergunta?”

Foi desta forma objectiva que a questão foi colocada aos leitores. O “Não” ganhou a sondagem obtendo 10 votos (40%). É o processo cognitivo normal, em caso de dúvida reponde-se negativamente.
“Torradeira” foi a resposta dada por 6 pessoas (26%). Acredito que essas pessoas ou gostam muito de torradas ou gostam de dar respostas ridículas a problemáticas sérias, de interesse universal.
Com 5 votos (20%), a resposta “Aristóteles” aparece no 3º lugar. Aqueles que responderam desta forma quiseram armar-se em intelectuais, filósofos ou apaixonados pela Grécia antiga. Ora pois bem, o voto é secreto e a democracia nasceu na Grécia...
“Azul”, a cor do mar, do céu, a cor da melancolia, a cor que está na origem do nome do género musical blues, é igualmente a cor do Futebol Clube do Porto e só assim se pode perceber o porquê de ser a opção menos votada pelos nossos leitores. Recolheu apenas 4 votos (16%). (Desculpem qualquer coisinha, Hehehehe) Mééééééé.

Texto: Carlos Rodrigues

“Os Homens preferem as Loiras”, As Mulheres preferem os Negros…

2008-04-04T16:27:00.009+01:00

“Com quem gostarias de ver a Stoned Sheep Contracenar?”
Pela primeira vez na existência deste blog, tivemos uma igualdade entre duas das hipóteses relativamente a esta questão. Marilyn Monroe e Danzel Washington obtiveram 7 votos cada (25%). A academia Stoned Sheep resolveu atribuir o papel a Danzel Washington por duas razões: Em primeiro lugar porque a diva não se encontra em condições para desempenhar o papel, correm até boatos que já morreu, embora na minha modesta opinião ela seja eterna; em segundo lugar porque os argumentistas querem dar uma vertente romântica à obra e afirmam que não estão interessados numa relação lésbica. Portanto, Danzel Washington é o escolhido para contracenar com a Stoned Sheep. Finalmente vamos ver uma interacção entre a ovelha branca e uma das ovelhas negras de Hollywood.
Marlon Brando com 6 votos (21%) foi a terceira escolha dos nossos assíduos leitores. “I’m going to make him an offer he can’t refuse” não foi proposta suficiente para convencer os cibernautas, que podem começar a temer a vingança do maior dos Corleone.
Meg Ryan recolheu recolheu 5 votos (17%) e pode continuar a sonhar com papéis nos quais ela é o mais adorável do anjos.
O britânico Jude Law não foi além dos 3 votos (10%) o que revela que andar a mostrar a pila em público é uma estratégia de persuasão que já não resulta nos nossos tempos.
Quem se deve reformar com a máxima urgência é Meryl Strip. A actriz obteve um número vertiginoso de votos, ou seja, nenhum. O nosso conselho é a ela aproveite “as horas”, mas também cada minuto e cada segundo da sua vida para se dedicar aos seus netinhos, se é que os tem.
Faltam poucos Dias para o final da sondagem desta semana “Qual a tua resposta a esta pergunta?”, Apressem-se a votar ;)

Texto: Carlos Rodrigues

Finding Neverland

2008-04-04T15:44:00.005+01:00

Nunca o vi vaguear de dia, como vagueou por todas aquelas noites...

Como acontecia todas as noites, saiu á socapa, pelas traseiras de sua casa. Os meus olhos seguiam-no da varanda com curiosidade. Nunca lhe havia conhecido o rosto, nunca lhe havia vislumbrado a cor do olhar. A sua boina sombreava-lhe todas as feições que nunca passaram de um enigma indesvendável para mim. Deslizou sobre o solo até pegar na sua velha bicicleta negra. Vi-o desaparecer na penumbra depois de ouvir o rangido do portão.
Desci as escadas com a respiração acelerada e abri a porta. Avistei-o no fim da rua, andando ao lado da bicicleta. Decidi segui-lo. Ouvia o som dos meus passos que tanto me esforçava para disfarçar e o meu coração que parecia querer saltar do peito. Andei durante minutos que me pareceram horas, até que ele parou em frente ao muro de um cemitério. Levantou-se um nevoeiro que me serviu de camuflagem gélida e petrificante.
O que se passou a seguir ficou-me na memória para sempre. Vi-o saltar o muro e aproximei-me do portão para espreitar. Foi então que ele tirou do bolso algumas sementes que atirou ao ar e imediatamente se espalharam por aquelas terras.
Num curto espaço de tempo os sepulcros desapareceram e deram lugar a um prado pintado por papoilas e malmequeres, a noite virou dia de céu azul e o tormento dos defuntos tornou-se a felicidade estonteante de borboletas e pássaros que giravam em torno da cabeça do velho homem.
Nessa Noite finalmente o reconheci, era Ninguém.

Texto:Carlos Rodrigues

Foto: Cláudia Silva

Chuva "Molha Parvos"!

2008-04-04T02:29:00.008+01:00

Apetece-me hoje falar em meteorologia. Preocupa-me saber que há quem transforme dias de sol em dias de chuva, e mais do que isso, reparar que por vezes se usam chapéus-de-chuva para evitar o sol. A minha sugestão passa por desmistificar esta questão que tem mais de ideológico do que parece. Em dias de tempestade os chapéus-de-chuva são completamente inúteis, o vento os levará mais cedo ou mais tarde; em dias de chuva oferecem-nos uma falsa ajuda, temos a mania de dizer que nos protegem, que nos mantêm secos, quando a verdadeira protecção passa pela apropriação àquilo que é natural. Como queremos criar uma fortaleza sem acarretar com as pedras?
Pode ser maravilhoso o sentimento de liberdade, Amar ou simplesmente passar um dia “singing in the rain”, porque nem só os dias de sol são dias favoráveis. Se queremos valorizar a nossa vida, torna-se importante, quiçá urgente aproveitar cada um destes momentos, porque algumas gotas de água escorrendo num rosto molhado podem ser tão ou mais reconfortantes do que um raio de sol.
Um dia poderemos mesmo precisar de chapéus-de-chuva, então o melhor é guardá-los para essa ocasião e não os desgastar. Até lá o melhor que temos a fazer é deixar de lado a nossa tendência para dramatizar ou fazer “tempestades em copos de água”, como queiram. As verdadeiras tempestades são aquelas que para além de nos levarem o chapéu-de-chuva, nos levam um pouco da alma. E, numa dessas situações não nos queixaremos que ficámos só com as varetas na mão, ostentando um sorriso trocista.

Texto:Carlos Rodrigues

Foto:Carlos Rodrigues

Our Wonder Moon

2008-03-31T19:01:00.008+01:00

Rodeamos uma fogueira que nos ilumina os rostos. Conversamos, Rimos, Choramos, Gritamos, Discutimos, saltamos … Somos felizes porque sabemos que em torno daquela fogueira há pessoas de quem gostamos, que transformam momentos simples em momentos das nossas vidas. Sabemos que a fogueira estará lá, quer faça frio, quer faça sol e não nos importamos daquilo que se passa lá fora, daquilo que dizem, porque enquanto cantarmos em uníssono a lua brilhará para nós. E tenho a certeza que nos juntaremos em torno da fogueira mais vezes, porque a chama da amizade não se apaga, e brindaremos a ela cada vez que nos lembrarmos que a lua é maravilhosa quando a olhamos todos juntos. Cada vez que recordarmos os velhos tempos, saberemos como é eterno o lema “Festa, Amigos e Tradição”.

Texto: Carlos Rodrigues

Foto: Carlos Rodrigues

Stoned Jack Daniel´s Tennessee Whiskey!

2008-03-28T14:58:00.005Z

"Em qual destes rótulos gostarias de ver aplicada a Urina da Stoned Sheep?"

A pergunta era difícil, e a sua resposta de uma grande responsabilidade.
39 % (13 votos) dos “stoned” cibernautas apontaram o whiskey Jack Daniel´s como o produto merecedor de conter a rica substância. Recebemos informações que a destilaria americana já trabalha em prol deste objectivo, e pretende clonar a nossa ovelha para que possa criar um "império" constituído por rebanhos.

Óleo Fula com 27% (9 votos), Cerveja Super Bock 21% (7 votos) e Azeite Galo 12 % (4 votos) foram as marcas vencidas nesta decisão de escala planetária. Conseguimos recolher algumas declarações dos directores de Marketing de cada uma destas empresas:

Representante “Fula”: Foi uma “filha da putice” anunciarem os resultados a uma sexta-feira, só para nos “achincalhar”. Eu bato em alguém!

Representante Super Bock: Provavelmente não temos a melhor cerveja do mundo…Glup…mas há 6 milhões de adeptos em Portugal…Glup…mais uns quantos espalhados pelo mundo… (Vomita) …Deixem jogar o Mantorras!

Representante Azeite Galo: Fale ali com a minha “Maria” que ela é que percebe dessas coisas. Disse-nos enquanto trepava uma oliveira em ceroulas.

Não se esqueçam de votar na sondagem desta semana “Com quem gostarias de ver a Stoned Sheep contracenar?” Nesta Academia também tu tens voto ; )

Texto: Carlos Rodrigues

A Ovelha não conhece os seus "Cascos"!

2008-03-26T20:47:00.011Z

Lia uma peça inglesa no banco de jardim habitual. Entre Risos e Sorrisos, chamamentos e despedidas, ouvia os sons sem perceber o seu sentido e a localização dos seus propagadores. Senti um puxão nas minhas jeans. Olhei por cima do meu pequeno livro e observei um miúdo que não teria mais de 4 anos. Era excessivamente magro, ostentava um rosto pálido e tímido, pintado com sardas, um cabelo castanho bem penteado e uns olhos orbitais enormes. Segurava nas mãos uma girafa feita de madeira e pintada com cores articuladas.
- Brinca Comigo! Suplica-me
Apanhado de surpresa, tentei mostrar-me indiferente. O miúdo pareceu não ficar incomodado, ajoelhou-se na relva e passeou a girafa pela savana improvisada. Não consegui desviar o olhar e continuei a observá-lo enquanto ele movia a girafa de uma forma gentil e empenhada. Vi-lhe um sorriso numa configuração facial bastante complexa e sensorial mas voltei a centrar a minha atenção nas páginas e “escrevi” um pensamento que variava entre a concentração e a estranheza.
-Quero que brinques comigo. Exigiu
A arrogância com que se dirigiu a mim, fez-me pousar o livro e olhá-lo de frente. O sorriso tinha-se desvanecido e deu lugar a lábios cerrados. O seu olhar era ameaçador e psicopático. Perante a minha incredibilidade voltou a levantar-se, pegou na girafa e atirou-a contra o chão. Entre estilhaços coloridos conseguia sentir o seu sentimento de satisfação. Recolheu cada pedaço do brinquedo e enterrou a sua memória. Ocorreu-me pensar em esquizofrenia. Só podia ser. A mudança súbita de comportamento não podia ter outra explicação possível. Senti novo puxão na parte de trás da minha camisola. E olhei para trás….
-Eu não fiquei triste por não brincares comigo. Ouvi uma voz leve
Olhei para trás e vi outro miúdo igual ao que havia enterrado a girafa. Voltei a olhar para a frente e lá estava ele. Eram dois. Senti-me ridículo e ingénuo. Porque não tinha pensado nisso? Brincavam agora os dois em harmonia à minha frente. Estranhei a alteração de comportamento do miúdo que tinha sido desagradável alguns minutos antes. Reparei que a sepultura da girafa tinha desaparecido, e o brinquedo reapareceu ali inteiro como se tivesse sido reconstruído num espaço invisível. Brincaram horas e depois foram-me embora correndo pelo jardim fora, rumando ao sol posto como se fossem apenas um. Fez-se dia, e depois noite, num tempo limitado, num espaço complicado.

Texto: Carlos Rodrigues

Foto: Carlos Rodrigues

Evolução

2008-03-09T14:51:00.003Z

Evolução?

Depende da perspectiva!

Texto: Cláudia Silva

Foto: Cláudia Silva

Chegou a Primavera!

2008-03-09T01:06:00.004Z

"Os poderosos podem matar uma, duas ou três rosas, mas jamais conseguirão deter a primavera inteira"

Che Guevara

Foto: Cláudia Silva

Stoned Sheep

2008-03-08T23:19:00.002Z

Cláudia sonhava que era perseguida por uma ovelha tresmalhada...Havia sido encontada a um canto de uma WC pública, sendo levada para o hospital mais próximo...Consumia heroína desde os 6 anos...Naquele dia acordou de um coma profundo e disse: "Quero fazer um blog!"

Carlos mudava lâmpadas no hospital há uns anos. Apesar da monotonia, gostava daquilo que fazia. Contudo, aquele dia iria mudar para sempre a sua vida..Mudava a lâmpada de um dos quartos quando viu uma paciente a acordar do coma. O espanto foi tal que se estatelou no chão, espetando uma lâmpada na testa. Exclamou: "Tive uma ideia"

Foi assim que duas pessoas uniram esforços em torno de um objectivo.

A verdade é que nunca souberam o que era um blog...Mas acharam piada à ideia.

Compraram um computador, com Internet e tudo.

Assim nasceu o Stoned Sheep. Mééééééée...

(actualmente Cláudia só consome drogas leves e Carlos muda torneiras em bares de alterne)

Texto: Carlos Rodrigues & Cláudia Silva